Carnet de brouillons

Agnès a débarqué dans la grande ville, Paris, La ville rêvée, la ville des lumières, de la culture. Elle est arrivée il y a quelques années, quittant sa province natale, ses parents, ses amis, pour travailler. Elle à tout entendu en partant,"quelle chance tu as", "fais attention c'est dangereux là-bas pour une fille seule". Mais le Paris d'Agnès ne ressemble à rien de ce qui était prévu, ni à ses rêves, ni à ses angoisses. Paris est juste la ville de la solitude. Elle n'est pas désespérée, elle n'est même pas triste, juste, elle s'ennuie.
Alors Agnès à décider d'écrire, elle a ouvert un blog. "Pour dire, quoi ?" pense t-elle "rien peut être", elle se lance dans une écriture compulsive, elle veut dégueuler son ennui et son vide. A moins que son vide ne soit trop plein. Elle pense: " ici chez moi, dans ma tête, dans tout ce qui se tait, le désordre de mon silence". Elle trouve ça joli, ces mots "le désordre de mon silence", joli pour dire l'enfermement. Paris l'enferme chez elle. Elle tourne en rond dans tout ce gris et l'ennui l'enlise. Elle éprouve un besoin irrépressible de mouvements, de brasser de l'air plutôt que le vide, plutôt que le rien, plutôt que cette forme de mort émotionnelle.

Elle cherche le moyen de ne pas se laisser faire, de ne jamais déposer les armes, de ne pas lâcher prise. "Lâcher prise", elle n'entend que ça, tout le monde en parle, c'est le dernier conseil à la mode qui fait la une des magazines féminins. "Oui, d'accord" pense t-elle "mais si lâché prise c'était tomber dans l'abîme vertigineux du néant ? Bien sur que non" elle le sait bien que non, mais n'empêche, ça l'emmerde tous ces champions du lâché prise, tous ceux qui savent, tous ceux qui sont heureux, qui ont du recul, de la distance, tous ces vendeurs de sérénité, ces bastringues du Zen, l'emmerde sérieux.

Agnès s'accroche des poing et des dents à la vie, elle lui crache à la gueule et même parfois elle béni ses souffrances, en secret et sans masochisme, juste parce que, bon sang, elle sait au moins qu'elle est vivante. Le diable c'est l'ennui, l'ennemie, la seule, c'est la mort. La faucheuse l'emportera bien sur, un jour elle gagnera, en attendant Agnès marque des points, à chaque seconde elle veut sentir que son cœur bat, sentir et savoir, et connaître ces battements. Le cœur bat, se bat. Oui, c'est une guerre dont elle veut tout sentir, se rendre compte de chaque bataille. Elle ne veut pas subir. Elle ne veut pas que le temps glisse et happe ses bulles de vie sous prétexte d'éviter les défaites, elle se fous des défaites, comme des victoires, ce qui compte pour Agnès, c'est d'éprouver.

Mais à la vérité, comme tout le monde, elle se laisse prendre par la banalité, l'habitude, les rituels, la sécurité, elle se repose bien sur, il faut bien, c'est nécessaire, mais qu'elle le regrette au fond. Elle s'en veut si souvent de n'avoir pas le courage, en tout cas pas suffisamment pour vivre cette vie comme une éternelle action. "Pas le courage ou pas l'imagination, aller savoir" rage t-elle sur son clavier.

"Mon vide peut être et encore responsable de mon ennui si profond, ce gouffre, cet abysse". C'est la première phrase qu'elle écrit, comme un petit cailloux jeter dans l'océan d'un monde qu'on dit virtuel. Elle croit ne rien attendre en retour, mais au fond de son petit cœur, il y a tout de même une petite lumière " Et si quelqu'un trouvait ma bouteille à la mer ?" Ce petit morceau d'espoir qui ne va pas jusqu'à se demander qui pourrait bien la trouver, lui suffit.

Agnès écrit donc, et ne se rend même pas compte que son ennui, solide et inflexible est son point d'appui, est ce qui lui permet de passer à l'action...

Lalao est petite, elle a l'habitude d'être définie comme grosse, mais elle s'en moque. Lalao porte bien son nom. Dans ses yeux clairs se reflète le soleil qui n'en finit pas de rire. Elle a la peau blanche qui rougit facilement, les cheveux dorés comme les blés et comme disait sa mère, si elle n'avait pas été si grosse elle aurait été si jolie. Mais Lalao s'en fou de faire jolie.
Ce qui compte plus que tout pour Lalao, c'est le bonheur. Le sien mais surtout celui des autres. Elle dit souvent qu'il vaut mieux être grosse et avoir un cœur en proportion, qu'avoir le cœur anorexique.

Lalao est née à Madagascar de parents Français qui avaient choisi d'exercer leur métier de professeur à l'étranger non pas pour le goût du voyage ou de l'aventure mais parce que c'était mieux payé. Lalao était née sur l'île mais n'y avait pas grandi. Sa mère ne voulait pas accoucher là bas, ils avaient prévu de rentrer avant terme mais la veille du départ, Lalao s'était annoncée. Née prématurément, elle avait suscité tout à la fois l'inquiétude et la colère de sa mère ou plutôt sa mère ne parvenait pas à lui pardonner l'inquiétude qu'elle avait éprouvée. Bref, Lalao disait de tout cela que le bébé qu'elle était, avait eu besoin de naître sur l'ile. Quand à savoir pourquoi, seules les cellules de son corps devait le savoir.
Son père la prénomma ainsi, Lalao, joie de vivre, et rien ne put le faire plier pas même les gémissements horrifiées de son épouse. Il ne révéla jamais pourquoi à personne, même pas à sa propre fille. Mais Lalao supposa qu'il lui avait ainsi donné le devoir de ne pas ressembler à sa mère et de dispenser cette fameuse joie de vivre tout autour d'elle. C'est sans doute ainsi que se forgea sa vocation.
Dès qu'elle fût assez forte pour voyager et cela arriva rapidement car très vite elle pris du poids, ce qui soulagea un peu les angoisse de sa mère, toute la famille put rentrer en France.

Lalao grandie et jamais ne fût mince, et jamais ne se départie de sa joie de vivre qui faisait le bonheur de tout son petit monde hormis bien sur celui de sa mère qui prenait ça pour de l'insolence et que cela fatiguait.

Lalao ne développa aucun goût pour les grandes études que sa mère lui prédisait et opta pour une école d'infirmière ce qui valu à sa mère cette réflexion :" Infirmière !!! Quand tu pourrais faire médecine !!!! Décidément tu n'as aucune ambition !!!" Car Lalao était brillante sans se forcer, mais voilà, elle n'aimait pas l'école. Ou alors elle aimait par dessus tout faire enrager sa mère. Allez savoir ...

Elle devint donc infirmière, se spécialisa dans le service des maladies au long cours et fît profiter les patients mais aussi ses collègues et même quelques médecins qui ne se prenaient pas trop au sérieux de son incroyable talent pour la joie de vivre.

Delphine a une petite trentaine, fausse blonde, mais pas trop, ongles courts mais pas rongés. elle porte une petite robe noire à la Jacquie Kennedy, collants noirs pas tout à fait opaques, bottes à talons pas trop hauts, sac à main et mallette de cuir noir. Delphine est élégante mais pas au point d'en être impressionnante. Son look est très étudié, très travaillé, imite assez bien la simplicité. Elle travaille dans une boutique de cosmétiques des quartiers chics de la capitale et vit en banlieue. Elle ressemble à sa clientèle mais pas trop, assez pour leur inspirer confiance, pas assez pour rivaliser, ce qui les rassure.
Delphine prend soin de sa clientèle, des femmes riches et inquiètes à l'idée de vieillir. C'est bien normal, pense t-elle, après tout c'est presque un travail à temps complet pour ces femmes d'être belle et de le rester.
Delphine aime parler de la couleur des vernis, des rouges à lèvres, mais ce qu'elle préfère c'est la parfumerie. C'est dans ce rayon qu'elle excelle, il y flotte une odeur de secret qu'elle seule détient.
Delphine se parfume, mais personne ne le sait, c'est un parfum discret qui accompagne et qui ne couvre pas. Elle sent bon et l'on croirait que c'est naturel. Elle sait assez bien avoir l'air naturel alors que tout est soigneusement étudié. C'est peut être ça qu'elle aime le plus, s'embellir dans le secret, tricher avec science.
Delphine a de très beaux yeux verts, qu'elle sait mettre en valeur. Un regard doux de jeune fille en fleurs ou perce parfois une étincelle d'espièglerie. Des pommettes très saillantes, des fossettes quand elle sourit, de jolies lèvres ourlées, naturellement celles-ci. Elle ressemble à ces filles qu'on voit dans les magazines de mode, mais en petite. Elle est toute petite.
Delphine a un petit bouton rouge sur le bout du nez ce qui la range définitivement du côté des humaines.

Ce soir, Delphine rentre du travail comme tous les soirs en prenant le métro. Elle croise les bras et s'endort la tête légèrement penchée sur son épaule comme une petite fille qui se niche. Dans cet abandon de demi sommeil, elle ressemble plus à la tristesse qu'à la beauté, malgré tous ses soins. Assis à côté d'elle, un homme de belle carrure, à l'air rigoureux, l'observe du coin de l'œil.

La cinquantaine, trait tiré vers le bas, regard d'eau trouble, tempe grisonnante, coupe de cheveux propre, écharpe rayée, imperméable beige, sacoche en cuir noir, paire de lunettes rectangle transparent qui encadre son regard, branches noires, Serge à quelques chose de Lino Ventura. Il fait penser à un inspecteur de police, pourrait jouer Maigret.

Quand Serge lève les yeux au ciel, on a envie de pleurer. Il est beau, pas de façon évidente, mais tout de même. Une beauté rigoureuse, un peu antipathique, non, bourru. Il en a vu de l'humanité et pas des plus jolis.

Serge a de larges mains, des doigts courts, il porte une alliance à la main gauche. Ce qui est étrange c'est son regard. Dans toute cette rigueur, il a un regard d'agneaux. On le croirait toujours au bord des larmes. Il consulte son agenda et jette parfois un regard furtif par dessus ses lunettes. Il guette les mouvements autour de lui. Parfois il oscille la tête de gauche à droite comme pour dire non à ses pensées. Il se ronge l'ongle du pouce droit, geste de tout petit garçon chez cet homme qui incarne tant l'adulte. Il pose sa tête dans sa main, le coude sur sa sacoche en cuir noir.

Serge est une falaise abrupte pleine de failles.